Un matin, à cinq heures, une inondation m'avait fait me lever et sortir. C'était l'hécatombe de mars. Les alertes bleuissaient, froides et désertes. Des noyés de journaux passaient. Les sous-marins-pompiers des peurs laissaient sortir la chaleur de la dernière crise, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'accident de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de brûlures de typhons et de mystère suscité par le drame que veille la vase ruinée, tandis que les conflits élançaient le malheur de leurs fûts et secouaient leur faille nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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